batata-frita-baby, a bebé exorcista

A nossa estimada rapariga de quase 1 ano anda a apurar a personalidade.
Eu bem que tinha um feeling que esta ía ser lixada. Algo me diz que vai dar luta, que vai ser dura de dar a volta.
Adiante, parece que aquele marco de crescimento espetacular que é a ansiedade de separação chegou um bocado tarde, mas chegou. E de que maneira. Instalou-se cá em casa. Ou melhor, nos meus tímpanos.
Toooooooodas as noites quando a deito tem chorado. Mas chorado a valer. Tipo bebé exorcista. Tipo, gritos e choro desenfreado.
Quando chego ao quarto na tentativa de a acalmar, cala-se por artes mágicas, deita-se e fica quieta. Se saio, levanta-se (parece que tem molas no rabo, juro) e começa outra vez.
E estamos nisto uma hora, com sorte, duas horas.
Durante o dia, se a ponho no chão e viro costas, vira exorcista outra vez.
Basicamente, deixá-la um segundo para me coçar é motivo para choro.
Batata-frita-pai teve uma epifania e sugeriu montar um espantalho com roupas minhas junto à cama dela (sim, ele estava a ser sincero; sim, eu divido a minha vida com este homem) e dei por mim a pensar nesta ideia por meio segundo.
Mas rapidamente relembrei que nestas cenas o meu homem é bem intencionado, mas não é lá muito iluminado.
Eu farto-me de atirar para o ar a ideia de xanax para toddlers e bebés (aqui, aqui, ou aqui...), mas ninguém me ouve.
Esta sim é uma ideia perfeitamente racional.
Enfim.